—Entramos en pánico —admitió—. Todos salimos corriendo.
Las lágrimas empezaron a llenarme los ojos mientras recuerdos que había enterrado durante años regresaban de golpe: el olor a humo, los gritos, las llamas devorando la cocina en segundos.
Callahan tragó saliva.
—Días después vi tu nombre en el periódico. Una niña llamada Merritt había sobrevivido con graves quemaduras —su voz se quebró—. Nunca olvidé ese nombre.
No podía hablar.
Me contó que unos meses después ocurrió el accidente de coche que mató a sus padres y le hizo perder la vista. Desde entonces había vivido con aquella culpa todos los días de su vida.
—¿Por qué no me lo dijiste antes de casarnos? —pregunté al fin.
—Porque tenía miedo —respondió con honestidad—. Al principio no sabía que eras tú. Y cuando lo descubrí… intenté alejarme. Pero ya estaba enamorado de ti.
Di un paso atrás, temblando.
—Deberías habérmelo contado.
—Lo sé.
No había excusas en su voz. Y eso era lo que más dolía. Sabía perfectamente que me había quitado la posibilidad de decidir, y aun así esperó hasta después de la boda para decirme la verdad.
Una parte de mí quería gritarle.
Otra seguía recordando la forma en que había tocado mis cicatrices sin miedo.
—Necesito salir —susurré.
Abandoné el apartamento llorando y caminé por las calles heladas hasta llegar al barrio donde crecí. Mi antigua casa seguía allí, oscura y vacía.
Llamé a mi hermana, Lorie.
Cuando llegó, una sola mirada a mi cara bastó para que supiera que algo iba mal.
Sentadas dentro de su coche, le conté toda la verdad.
Permaneció en silencio un largo momento antes de preguntarme suavemente:
—¿Crees que quiso hacerte daño?
—No —admití entre lágrimas—. Pero me mintió.
Lorie apretó mi mano.
—No tienes que decidir nada esta noche.
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